En uno y otro caso, el amor es un alcázar con pasadizos secretos por donde suelen extraviarse nuestras almas. Gonzalo Fragui(1960)
...
Dar con fuego al fuego
no es precisamente el coro de un grupo de rock
no es Jim Morrison ni la banda de las puertas
no es William Blake y su matrimonio del cielo y del infierno
soy yo quien se incendia
es este cuerpo y son estas manos que se incendian
ten compasión de mí
pero enciende mi fuego que ya es fuego
esperando el abismo
de tus ojos
como chispas secretas
en el vientre de Dios
enciende mi fuego.
posted by Oruro Nogales @ 3:28 PM
Nací un 7 de septiembre de 1974 en la ciudad de Santa Cruz de la Sierra. El churrasco del sábado estaba en su auge cuando mi madre resbaló sobre una cáscara de hualele. Entonces no hubo tiempo, y entre los subidos alcoholes de las mujeres de la fiesta apenas tuvieron tiempo de sentarla en la hamaca, preparar el bañador de agua caliente y cortar el cordón umbilical para que yo naciera. Como todo sucedió en la casa de la calle Oruro, mi padre, levantando una copa de vino, solemnemente declaró que acaba de nacer Oruro Nogales. El resto también tiene aire de tragedia. Quedé huérfano de padre y madre a los cinco años tras un accidente de flota en la carretera a Cochabamba. Mi infancia transcurrió en la estancia de Cecilia Vidal, la dura mujer del hermano de mi padre, cerca del Río Negro en el Beni, hasta que tía Dalia se compadeció de mí y me llevó a vivir con ella a Diadema, ciudad que queda en el Estado de São Paulo en Brasil. De modo que conocí la alegría. Hace poco regresé. No he estudiado nada y soy vago por convicción. La pequeña herencia de mis padres me permite unos pesos que gasto frugalmente en vino y... en la lotería de Miami que venden en la René Moreno. Voilà.
9 Comments:
At 1:20 AM,
Sebastian said…
A veces maldigo el hecho de no tener más tiempo para poder seguir las pistas de las sospechas que me invaden cuando la blogosfera me regala algun misterio con su debida puerta entre abierta solo dejando pasar un mínimo haz de luz.
Digo esto pues, aunque ese invento nuestro para ordenar un poco el universo y comprender de alguna mejor manera el devenir efímero de nuestras vidas - o sea "el tiempo"- se nos muestra tirano, al fin de cuentas, no es más que un tierno gatito queriendo ser comprendido, descubierto, develado coomo lo que es: una convención pendejamente dependiente de la atención que le prodiguemos, un parametro que no existe cuando es los verdaderos relojes marchan, los otros, los que no marcan horas, ni siglos, ni muertes.
Aún así, me gustaría poder domarlo un poco más o poder regirme por esos relojes, los otros y así no ser tan humanamente humano y no tener tiempo, y maldecir por no poder seguir mas pistas y suposiciones y realizar una de las cosas que más nos gusta a los humanos: crear/construir historias.
At 1:22 AM,
Sebastian said…
O sea, no se entendió muy bien que es lo que quería decir pero.. más o menos esa es la idea jaja :)
At 1:23 AM,
el mesmo said…
Anotación para tomar en cuenta: revisar lo escrito cuando se va apretar "publicar" a un comentario en un blog.
At 12:29 PM,
Oruro Nogales said…
Sebastián, entiendo que mi texto provocó ese tuyo que pusiste, con el cual estoy de acuerdo, pero se me escapó: ¿Qué opinás de mi texto?
At 10:14 PM,
Rafael said…
Y bueh... pasaba por aca. Es interesante como presentas el concepto de tu persona incendiandose, no lo sé, quizás la palabra es "ansiedad". Ahora creo que pudiste prolongarlo un poco más el poema, no?... Eso es todo lo que se me ocurre decir. Saludos.
At 11:50 AM,
La Cortesana said…
Disculpame la simpleza: ¡Estás enamorado!
At 3:04 PM,
Oruro Nogales said…
elinor d., me gustaría copiar el diálogo entre Babieca (el caballo del Cid) y Rocinante (el caballo de El Quijote) se consigna en forma de soneto como parte de los textos previos a El Quijote de la Mancha, los mismos que aparecen a manera de Prólogo:
Soneto
B. ¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
R. Porque nunca se come, y se trabaja.
B. Pues, ¿qué es de la cebada y de la paja?
R. No me deja mi amo ni un bocado.
B. Andá, señor, que estáis muy mal criado,
pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
R. Asno se es de la cuna a la mortaja.
¿Queréislo ver? Miraldo enamorado.
B. ¿Es necedad amar? R. No es gran prudencia.
B. Metafísico estáis. R. Es que no como.
B. Quejaos del escudero. R. No es bastante.
¿Cómo me he de quejar en mi dolencia,
si el amo y escudero o mayordomo
son tan rocines como Rocinante?
At 10:47 AM,
La Cortesana said…
:D
Encuentro el sentido de tus palabras sobre el amor comparado con las olas del mar.
Me situo en una disyuntiva: vivirlo a plenitud a manera de un intento (y si él cree que es completamente real?) o mantener algunas distancias mientras construimos algo nuestro, con paciencia y de a poco...
No quiero ser Sebastián, pero éso me daba vueltas... y de repente te sentís igual... y quisiera decirte, referido a tus textos: VIVILO!!! como venga, pero no siempre es tan simple... (y aquí un suspiro)
At 8:51 AM,
jorge angel said…
una vez conocemos la chispa no queremos que el fuego nos abandone, un gusto leerte.
saludos
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