Escaleras sin identidad

Ponerse a caminar por Santa Cruz, comprar un par de mandarinas e irse comiendo por la calle Beni, llena de notarios. ¿Verdad que es un horror la proximidad de los notarios? Un montón de tipos que dicen que cualquier acto que realicemos debe estar santificado por su venia. ¿Necesito un notario para decirte que te quiero, digo, que quiero enamorar contigo? Qué va. Basta mirarse a los ojos, y derrumbarse el uno en el otro. No? Pero el asunto no acaba ahí, incrustados en medio de aquellos también hallamos las oficinas de Registro Civil. Nacimientos, matrimonios, defunciones. ¿A quién se le ocurre registrar esos entuertos? Sólo a gente desquiciada, ché. ¿Certificar que he nacido? Ridículo, con mi cuerpo caminando entre tanta cháchara y cháchara es suficiente. ¿Defunción? Nadie me va a pedir ningún documento en el más allá –a lo máximo me pedirán un par de tibias como prueba de que verdaderamente fui pirata (porsia: soy pirata y de los buenos, tengo hasta bandera estampada y todo; pero la conservo oculta porque no creo que a Carolina le cause gracia.). Y eso del matrimonio… Bueno, cada quien quiere su certificadito para decir: oí, este es mi marido, no me acuesto con él ni por dinero ni por que estoy loca: fíjese, es porque tengo el pergamino. Vamos por la vida agradeciendo a los documentos.

No creo en ninguna legalización. Son inventos para acomodarnos en el chiquero. Buena raza de puerquitos, embadurnándonos todos porque tengo identidad, conferida, autentificada por gente que da fe de mí. Nadie necesita identidad para amar – que es lo que importa. En la oscuridad vos le decís, entre jadeando y apurado: amame, che. Y si ella se entrega, la identidad se va por la letrina, y ya seremos dos, sin identidad, sin nombre, buscándonos en las esquinas, stairway to heaven. ¿O vos que decís, Jimmy Page?