Lunes

Es lunes. Hoy tampoco saqué la lotería y el frío ha penetrado la densa muralla. Pero evitemos la depre y hagamos periodismo cultural.

Recuerdo, el viernes estuve en la inauguración de El Kiosco. Encontré a Carolina, pero no pasamos de los holas y del qué hiciste, pues en el momento preciso en que iba a proponerle escaparnos de allí para que la noche nos acoja, apareció su hermano y me la arrancó, dice que porque de no sé qué prima a punto de dar a luz y que la necesitaban con urgencia. No me pareció prudente acompañarla, ya que nuestra relación de amistad es todavía débil, así que decidí quedarme y, como quién elude la molestia, darme una vuelta por la exposición. Valcarcel, sí, como siempre extraordinario, su concepción del detalle, su mirada liberada: una sensual fotografía de un muchacho tomada de la boca hasta los hombros, la mitad de un perro sobre una rejilla, dos personas de diferente tamaño en un escenario desértico. Y luego, en la sala principal, de Schuartz, me parece, la hermosa propuesta de aquellas cintas de colores montadas sobre un cable que traía pesas en los extremos, sugiriendo el vestido. Y en la sala que quedaba detrás de una pared forrada de algodón, el autorretrato de Alfredo Müller. Hasta ahí, todo bien. Sin embargo, hubo otras cosas, que acaso querían provocar, pero que en mi opinión fueron un rotundo fracaso artístico. ¿Qué ridículo es ese de la muchacha tendida sobre la cama, vestida de fiesta? ¿Qué se quiso decir con que la moda es el reflejo del alma? Y el video ese, el del tipo hecho el seductor, simplemente obsceno (léase, fuera de escena), me pareció de mal gusto.

Al salir, busqué el celular, tenía mucha sed. Así que llamé a Gina y me estacioné en su casa, siempre llena de amigos, y nos pusimos a beber, escuchando todo tipo de Rock hasta al amanecer. Tocaban Come As You Are de Nirvana cuando regresó la mañana. Entonces desaparecí.

Todavía es lunes -no quiere irse, no-, como pueden ver, ya escribí el post para el blog, pero todavía tengo un dolor que no sé definir y que no quiere irse, terco como el fracaso. ¿Me dan una mano y dejan un poco de hola ché?